Selado, carimbado e registrado!

Uma coisa que para algumas pessoas pode parecer fácil e para mim não foi tanto assim foi a escolha do nome do meu filho. Sabe aquela história de você ter um nome na cabeça desde pequena e brigar com quem falasse que ía colocá-lo porque aquele já é o nome do seu filho? Eu tinha isso com o nome Bernardo. Enchi o saco da prima de Mário porque ela também gostava e a fiz desistir do nome porque esse "já era meu". Venho para São Paulo e vem a surpresa. Começo a conhecer gente de Osasco, Ribeirão, Santo André...São BÊRRRnaRRRdo. Caiu a ficha. Impossível colocar Bernardo no meu filho. Lá em "Ricifi" o menino ía ser BÉrnardu, aqui BÊRRRnaRRRdo. Ou seja, em algum lugar, eu e o meu filho pronunciaríamos o nome dele "errado". E olha, não tem nada mais chato do que ver alguém rir da nossa cara quando a gente fala o próprio nome. Experiência própria. Aqui, a pronúncia pernambucana ía ser motivo de "zoaçããão, meu". Lá, o sotaque paulistinha ía fazer os outro pirralhos "mangar do bixim". Bernardo, infelizmente, não rolou mais. Outro nome que eu gostava bastante era Tomás. Mário fez questão de desenterrar a música Tomás do Sul do É o Tchan e lá se foi mais um nome. Daí eu engravidei. E chegou a hora de pensar num nome de verdade. Vou confessar que tenho uma queda por nomes italianos: Lorenzo, Enrico, Pietro... Mário detesta. Então eu sugeri os nomes pequenos: Tom, Theo? Mário acha que "colocar nome de cachorro" em filho é coisa de artista. Ridículo. E agora? O esperto marido sugere: "Que tal Mário"? Hesitei. Não curto o apelido de "Marinho" e bati o pé que estava descartada essa possibilidade. Quando confirmamos o sexo, pressionei Mário para definirmos o nome do bebê. Nada do que eu sugeria ele gostava, e a única sugestão dele era o próprio nome. Esses homens... No meio de uma madrugada, ele me saiu com outra possibilidade: Luís Henrique. Topei na hora! Só queria me livrar do Mário Filho e pronto. Divulguei aos quatro ventos, fiz numerologia, vi que combinava com o sobrenome, enfim, tudo perfeito. Pausa dramática. Perfeito se a gente não tivesse a consciência para martelar dia e noite na nossa cabeça, né. Durante as semanas que fiquei em repouso, esse assunto vira e mexe voltava na minha cabeça. Eu falava que seria Luís Henrique para os outros. Mas não conseguia absorver para mim mesma. Não imaginava aquele bebê ali dentro sendo chamado de Luís, Luisinho... Pensava: "Putz, nunca pensei em ter filho Luís, não tenho nenhum vínculo emocional com esse nome, nem consigo olhar para a barriga e falar 'E aí, Luisinho, tudo bem com você, filho?' - O que é que eu faço agora?". Crise de identidade fetal é um horror! Senti que meu filhote estava concordando com tudo, imaginava ele lá dentro retrucando: "É, mãe, muito nada a ver a senhora achar Luís mais bonito que Mário, eu acho muito mais legal o nome do meu pai." Consciência é fogo, minha gente, a gente pode tentar, se esforçar, mas ela sempre vem à tona esfregar as verdades ocultas no nosso focinho. Meu filho tem as raízes matutas dele, por isso "Bernardo" caiu fora. Meu filho não vai nascer na Itália, por isso não vai ser "Enrico". Meu filho não será filho de artistas, adeus "Tom". Mas o pai do meu filho também não se chama Luís! E por isso ele, finalmente, de comum acordo entre nós dois (e o pai, claro), vai se chamar MÁRIO HENRIQUE. Eu sei que não vou agradar todo mundo, que alguns vão chamá-lo de Marinho, para terror dos meus ouvidos, mas esse nome eu vou conseguir pronunciar. Vou conseguir gritar da arquibancada enquanto torço para ele fazer um gol no futebol. Vou conseguir berrar quando estiver louca da vida com o meu vaso de cristal quebrado na sala. Vou conseguir dizer que é o nome do MEU filho. E se a gente acaba tendo a cara do nome que carregamos, que o meu filho venha com a carinha linda, bem parecida com a do homem que eu amo.